Ирландский свет
как пролитое пиво,-
на мостовых.
Хочу туда,
где даль нетороплива
и ветер на двоих.
Где сыт волною оловянной
астеник-день…
У стойки барной бредить тайной
ещё не лень?
Я зарифмую перекрёстки
и тень отца.
Вот месяц смотрит на подмостки
серпом жнеца.
Когда обманутые блеском
земные рвы,
прикажут на наречье зверском:
« Мечты порви!»
Запей недель сырых отраву
отвагой слов.
Они теперь тебе по праву
и стол и кров!