***

и об этом не расскажут ни балконы,ни диваны,ни сквозняки,
ни стихи,ни строки,бледные потолки.
ночникам и дневникам вырвали гланды,пришили наскоро немоту.
бабочки из живота вылетали в нёбо,застревали во рту...
и между комками комы захотелось только,в конце концов,
нянчить,как ребёнка,в ладонях твоё лицо,
как пломбир на вид,на вкус,как арбузный сок,
чтоб напиться и 
наркозом стрельнуть в висок.
а потом везде песок и писк,и с транквилизаторов натощак
перейти на мысль,что стихи 'тебе' на самом деле некому посвящать.