На перегибе карты старой
край безутешный и далёкий -
плетёт свои метёлки Мара,
летают парами сороки.
Для сокрушённого потерей -
приют, отрада, утешенье,
где проигравший все сраженья
стенает от любви ушедшей.
Дождь то припустит, то стихает,
то всхлипывает, то неслышен -
и проливаются стихами
прозрачными страданья пришлых.
Там, на земле глухой, бессильной,
чудовищ полчища оставив,
томишься вечно, словно ссыльный -
измучен, изведён, изранен.
Не прекращаешь ты молитвы,
любовь ушедшую зовёшь.
Глаза твои полуприкрыты
и бесконечно льётся дождь.
