Я тебе позвоню, если вдруг передумаю жить,
Если холод от стен перекроет тепло разговоров...
На вопросы «зачем?» мне ответ не дано сочинить,
И до внятных речей, я боюсь, мне добраться не скоро.
Так коряво, не в лад, собираю из букв слова,
Всё взметнётся внутри, от попыток дозваться напрасных...
И опять – как итог – приговором себе «не права»,
И что делать с собой и со всем этим тоже неясно...
Не/приемность тепла и безумная тяга к теплу...
Гнёт несказанных слов, боль опять остановленных жестов...
Словно кто наказал... и зачем-то стою я в углу...
Впрочем, может в углу – и одной – будет самое место?
Кто просил говорить? Звать, порою немея от слёз?
Быть самою собой, от иллюзий нелепых смелея,
Говорить-говорить... и в нормальный уткнуться вопрос...
И ответ не найти... только я ни о чём не жалею...
Я тебе позвоню, если...
Я позвоню, если...
Я...
