Кому дано поэтом стать,
Тот жалок, как утёнок гадкий.
Желанье вечное сваять
Гнетёт природные задатки.
Один - всю ночь перо вострит,
А получается всё тупо.
Другой - такое сочинит,
Что в пору лоб ему пощупать.
Но то прощаемы грехи:
Глупить всю жизнь - дано нам свыше.
Кто знает, как писать стихи,
Тот почему-то их не пишет.