однажды, устав от бесцельной возни,
которую все принимают за счастье,
ты, номер набрав наугад, позвонишь,
и, сбившись, опять назовёшь меня "Мастер..."
я вспомню внезапно -
больная Москва,
бездушное лето, в асфальтово-клейких
объятиях скверик, кусты и трава,
покрытые пылью...
и ты на скамейке
с букетом своих тошнотворных цветов...
а после -
подвальчик, бессоные ливни,
страницы романа, бутылка Шато
и вера в любовь - так легко и наивно...
построенный город - мой Ершалаим -
в каминном огне бесконечно мертвеет...
...наверно, я просто не смог быть твоим,
а ты не сумела остаться моею...
герои расходятся, фокус смещён,
финал у истории вышел открытым...
но кажется было там что-то ещё...
...дописан ли кем-то роман, Маргарита?