Почему я живу в этих странно безоблачных снах,
Попадая в те тёплые, бархатно-белые зимы,
Что лежат на бесценных, воспетых, древнейших холстах…
В древний город без стен, обрисованный призрачно мимом.
В этом времени странная Ты,
Как иллюзия двух, в поле несуществующей встречи.
Так стремительно рвуще-несущая, словно воздух турбины винты,
Уносящая в день обессмысленный вечер.
Почему в этих снах столько колко-терзающей яви,
Мера веры дошла до предельно-конечных границ.
И звено этой цепи взрастая так яростно давит,
И склоняет, до этой поры несклоняемых, ниц.
И когда погребённая в море неверья надежда,
Обретётся другой в неизведанных мною мирах,
Я сниму обличавшие внешность одежды,
И оставлю в нестиранных совесть и страх.