Арбатские Дон Кихоты звенят гитарами,
Их верные Санчо Пансы гремят маракасами.
Арбатские Дульсинеи с парнями парами
Проходят мимо с презрительными гримасами.
Иные барды гитары снесут в ломбарды,
Иные, вроде меня, подождут прилежно.
А Дон Кихоты свои раскрывают карты –
За ними проигрыш. Боль для них неизбежна.
Терять им нечего – всё хорошо забытое
Давно открыто, на мостовую брошено.
Их ветряные мельницы – карты битые,
Ведь то, что ветром было, - все уничтожено.
Арбатские Дон Кихоты срывают голос.
Абратские небоскрёбы зловеще внемлют.
Роднятся песни, написанные порознь.
Разнятся души, но одинаково - дремлют.
Все одинаковы песни, до них дошедшие.
Простые барды – они не впадают в крайности.
Они простые уличные сумасшедшие
В своей стране, нормальной до ненормальности.
1989