Пухленький, длинноволосый, безголосый перезрелый старичёк
Кривляется, на раскоряченных ногах прыгает по сцене, как сверчок.
Здесь нечему и удивляться,
Нет голоса, а тоже ведь охота чем-то выделяться.
То, что имеет содержание, увы, на дне,
А посредственность, как говорится, на коне.
Всплывает, почему-то, слишком много пены,
Наше уходит постепенно.
Да где же русская степенность?
При всём желании не поможешь, мы ничего не можем изменить.
Нет голоса, а почему бы прыжками пение не заменить?
Нет справедливости на свете. Неталантливый как бог поёт,
А настоящему таланту природа голос, почему-то, не даёт.