Москва-река, в гранитном одеяньи,
Под ветром неприветливо рябит,
Над ней "Петра" восстало изваянье,
Чей пьедестал фонтанами омыт.
Я так давно не видел то, что вижу,
Храня тоску по воздуху Москвы,
Который мне фолликулы оближет,
Шершавым языком святой тоски.
Здесь, в "Текстилях", стоит мой Альма Матер,
Раздвинув горизонт седых лесов.
Он ждёт моих эпитетов, как кратер,
Чтоб выплеснуть их на своих юнцов,
На лица улиц, площадей, бульваров,
Как экспресивных мыслей листопад,
Я был знаком вам молодым, а старым,
Меня увидеть, кто же будет рад?
И на шоссе, ведущем к Богородску,
Где лес осенний создаёт уют,
Я вспоминал "Петра", такого Роста,
Перед которым карликом стою.