Почти на шёпот ускользает день,
Разменянный на звёздные осколки.
Тягучей патокой у старых стен,
Он так клянётся тёмным шёлком долго,
Наброшенным на старый виноград,
На плен ромашек и дремоту улиц.
Но тонкий край неосторожно смят,
Пыльцой летящей, сладкой, как пачули.
А ветра колокольчик - нежный стон.
В набросках листьев - августа предплечье,
Последний штрих замешивает в сон,
Теряя капли света...каждый вечер...