У настоящего поэта
Неразбериха и бедлам.
Несимметрично он одетый
И выбрит так, напополам.
Он состоит из ста загадок,
Глядит вовнутрь и плохо ест,
Частенько пьян, на женщин падок
На дух не переносит лесть.
От одиночества тускнеет,
И без любви не вдохновлён.
Но без поэтов мир болеет,
Хронически черствеет он.
У поэтесс другое дело.
У них совсем иной портрет.
Одной мешает, что вскипело,
Другой рукой строчит сонет.
И собеседников придирки
Не разозлят её ничуть.
Готовка, дети, дача, стирка,
Опять готовка… Просто жуть!
От воздыхателей речистых
Войдёт любезная в кураж.
Помоет дом три раза чисто.
Всё по местам. Противно аж!
Потом взгруснёт порой ночною,
Что быт не весел, не богат.
С невыразимою тоскою
Напишет: «Кто же виноват?»
…Да нет, шучу. Все поэтессы
Стройны, не замужем, легки
На авантюры. Пишут в прессу
Свои шикарные стихи.
И мир их замкнут и очерчен,
Висит табличка: «Входа нет!»
Жаль только встретить этих женщин
Не сможет ветреный поэт.