Я в чувствах независим,
Но искренне сержусь,
Когда не пишут писем
Мне на чужбину, Русь!
Не по своей же воле,
По прихоти судьбы
Я выбит карамболем
Был за погранстолбы.
А вот возьмите-нате,
Упрёки от родни,
И каждый виноватит
И душу мне чернит.
А я побелкой мазан
На жизненном холсте,
Печалюсь вдруг и сразу
За откровенья те...
Ну, вот, ещё хотелось
Чего-нибудь шепнуть,
Да чёрное на белом
Мешает мне чуть-чуть.
А в горле комом что-то,
И сердце, не юля,
Снижает обороты
Пока не до нуля...
Снижает – ну и ладно,
Я ада не боюсь,
Но всё же так досадно –
Мне мало пишут, Русь...
«»»»»»»»»»»»»»»»»