Это поле
вспахано не мной,
не моей засеяно рукой,
и в страду
не я его косил,
не жалея времени и сил.
А потом
зерно, янтарней смол,
кто-то за меня
другой смолол,
тесто замесил
и хлеб испёк,
что на стол ко мне,
как чудо, лёг.
Он лежит –
бесценный, как вода –
плод земли и солнца
и труда!
Отрезая лакомый ломоть,
Не могу я чувство побороть,
что должник я тех,
кто за меня
сеял,
жал,
дежурил у огня...
Словно сам
без дела я сидел,
словно над строкою не корпел,
и слова, как зёрна, не копил,
не жалея времени и сил.
В них –
мой пот,
мой труд,
в них – жизнь моя!
Но тогда лишь
что-то значу я,
коль мой стих,
что в сердце рос и креп,
людям нужен так,
как нужен хлеб.