Ты, в чистоте своей, святая
в моих руках, как свечка таешь.
И обжигающие слёзы
опять текут в мою ладонь.
А воск конечно понимает
как он, безжалостен, огонь
Тепло и свет, твой облик милый
я с ним сойду во мрак могилы
когда твердит одно лишь: поздно
страх остывающей крови.
Где, в память той, зажгутся звёзды,
себя сжигающей, любви.