Ветер в поле шумит, как молитву читает
За покой сыновей, что домой не вернуть.
Бесконечная грусть синью травы ласкает,
Тихо стонет погост, не давая уснуть…
Сколько их полегло: безымянных, бесславных
В тех полях, где сейчас золотистая рожь,
Только эхом беда лет тех близких, тех давних,
И по памяти вновь неуемная дрожь.
Желторотые деды, в тяжелых шинелях,
Стервенея и зло, закусив губы в кровь,
По холодным телам и под градом шрапнели,
За Отчизну вперед, за Святую Любовь!