Она стоит у маленькой картины,
И представляет, будто бы пейзаж,
Раздвинулся…
И сделав шаг, отныне,
Она внутри, и это не мираж.
Она идет, шумят деревьев кроны,
Чудесный осени оранжевой денек,
Тропа свернула влево, там на склоне,
Ей кто-то машет, машет,
Вдруг звонок.
Видение внезапно растворилось,
Рассыпалось на сотни ярких звезд,
Звонок звенел – она не шевелилась,
Пытаясь все вернуть - звонок не смолк.
Она стоит у маленькой картины,
В холодной комнате, совсем-совсем одна,
И надо жить, а там, на склоне парка,
Ей машет путник, за собой маня.