Беззвучно, через новые слова,
порывы ветра, километры снега.
В молчании, отсюда до рассвета,
и вопросительно, но только - без ответа.
Разбитый сон. Больная голова.
Мечтательно, сквозь гулкие часы,
часы работы клапанов, желудков.
Наивно. Так, что где-то даже жутко
ловить себя на мыслях, на поступках,
которые давно уже немы.
Обычно так, что хочется кричать:
работа, дом, учеба, междометья,
пустые улицы, которые столетья-
ми раз за разом выпускают сети
и ловят в них молчащего меня.