А на часах снова половина четвертого
И хочется крикнуть «Да какого же черта я,
Пью каждую ночь до дна тьму эту черную,
Липкую, вязкую, закопченную,
Истаивающую привкусом на губах
Но тишина затекает в уши мне,
Глаза словами-строчками иссушены,
И все бы ничего, да объятия ночи душные,
Рискуешь проявить малодушие –
И не удержать ее в своих руках.
И кажется, вот-вот случится что-то важное,
Взорвет привычное - бредовое, но налаженное,
Чтоб вроде все как всегда – цветы на окне посажены,
И ключ торчит из замочной скважины,
Но ты-то знаешь, что все уже по-другому.
Но ничего не случается, хоть тресни, хоть из кожи вон вылези,
Такое чувство, что ищешь истину, но только увязаешь в грязи,
И с высоты одиночества не разглядеть того, что вблизи,
Зато замечаешь, как с неба Он пальцем тебе грозит –
И тогда хочется бежать из дома.
Бежать, на тумбочке в коридоре забыв ключи,
Бежать и слышать, как сердце где-то в горле стучит,
Пустынным городом душу себе лечить,
Смотреть, не моргая, как редкие окна горят в ночи,
Отражаются в лужах перламутром.
И когда звезды гаснут прямо над головой,
Когда серый цвет расползается по углам с мостовой,
Когда кажется, что все это было вроде как не с тобой,
Когда чудовищный город сам приводит тебя домой –
Тогда наступает утро.