Это ж надо, вот так расплодиться от Волги до Лены.
Только, чья гуще кровь, будет время, ещё поглядим.
В моих нервных клетках засели угорские гены,
Будоража сознание сверху до самых глубин.
И откуда у русских такое стремление к боли.
Грусть с тоскою всерьёз, остальное всегда не всерьёз.
Слёзы, сопли, и песни про якобы «русское поле»,
В окружении якобы русских рябин и берёз.
Если есть расстоянье, то это всегда километры,
Если что-то и пахнет, то это «отечества дым».
Только до сих пор в поле гуляют угорские ветры,
Обрывая листву с этих самых берёз и рябин.
И откуда уверенность, что так и будет всё длиться,
Что земля эта – ваша, давно поросли мхом века.
Нет, не правда, и где-то в сознанье осталась граница.
Я скажу:
- Тере пяйвя.* Ну, ладно. Живите пока!
* * *
Тере пяйвя – Добрый день (водский)