Тебе, милый Тусь.
Зной и жара спадают под вечер,
слышнее текучий шепот песка,
и этот звук,
а не речь человеческая,
манят в пустыню меня.
С бархана сплыву в позабытый оазис,
на пальмах засохшие кисти висят.
Так сладок вкус подарка случайного,
пустынного финика...