Один и тот же лик он рисовал,
Им любовался и о ней мечтал.
Молился ей и верил, что она, его Богиня,
День ото дня пред сном все шепчет его имя.
И сам себя безумцем он считал,
Придумщиком с фантазией богатой.
Не раз уже он для себя решал –
Так увлекаться глупо и опасно.
И все напрасно...
Ее глаза грустили на портрете
И он не знал, что ей ответить,
Когда немой укор он в них читал.
Знакомый профиль вновь он рисовал.
Он не тревожился, не плакал, не страдал
И сам не знал, чего желает.
Она там где-то за него страдает
Тоскует, верит, слезы утирает,
Бокал вина на сон грядущий пьет
И в сердце тает, тает, тает лед.
Она не ждет от жизни ничего,
Лелеет в грезах образы его
И шепчет имя Бога своего.