На самом краешке прибоя
Художник в глубине запоя
Следит, как голубое море,
Волной буравит пенный брег.
Оно рисует натюрморты,
Причудливые чьи-то морды,
И превращает чудо-фьорды
Песчанных замков в россыпь рек.
Оно использует ракушки,
И водорослей побрякушки,
Наполовину полной кружке
Устраивает шумный пир.
Её пригубливает чаще,
А солнце прёт по восходящей,
И только мы тут преходящи,
Свидетельствуем чудный мир.
Из грозных туч проглянет небо
А свежий бриз – нирвана, нега,
А море - альфа и омега
Всего земного бытия.
Из моря вышло всё на сушу,
В нём оставляем наши души,
В него войдём потом послушно
В конце земного жития.
Так и сидит он в безвременье -
В закате, соли, шуме, пене
Особое сложилось мненье,
Что время - волн есть быстрый бег.
Что жизнь идёт согласно року,
Движенью звёзд, что в том потоке
Ушедшие от нас до срока
Пребудут юными вовек.
2006
Фото автора... и с автором :)