на лавочке под домом слушать джаз
напетый кем-то в рваных струнах от гитары.
и словно в детстве нас манят подвалы,
и словно в старости скрипит матрас
под древними уставшими телами.
пускай банально: но.. что будет с нами?
когда мы выпьем в сотый раз на брудершафт
горячее вино, разбив стаканы
друг друга поцелуем не губами
нам будет хорошо?
да и чёрт с нами.
