Я слушаю дыхание земли,
когда иду вечерними полями.
Тепла её макушка под ногами,
и космы травянистые в пыли.
Наверное, в глазах её озёр
я выгляжу нахальным насекомым,
абсурдными инстинктами влекомым
из райских кущ на выжженный простор.
Здесь небо над горелою стернёй
пылает в полдень пеплом сизоватым,
а к ночи сосны давятся закатом,
размазывая сажу пятернёй.
Угрюмым замогильным холодком
повеет вдруг из впадины крапивной,
и звон осин над омертвевшей нивой
в безветрии раздастся слюдяном.
Но тело сонный морок не стряхнёт,
и не прервётся тёплое дыханье.
Я сердца Геи слышу колыханье,
подстроенное под небесный ход.
И надо только соразмерить стих
с гекзаметрами выдохов и вдохов,
встречая ночь на полевых дорогах
-- безлюдных и как будто неживых.