Владимиру Захарову
Грустит гитара на стене,
Как прошлое в разбитой раме.
Она из рода кистеней,
Увы, участвующих в драме...
И гриф её с разметкой шпал
Хранит былое напряженье.
А где хозяин, в битве пал?
Молчит, скрывая пораженье...
Пойду хозяина спрошу,
Длинноволосого красавца,
Зачем лишился куражу,
Давно ль к мечте не прикасался?
Ты молод был и знаменит,
И был на подвиги способен,
Ты был друзьями именит
И некоторым - неудобен...
Не беден был и был влюблён
В подруг весёлых и кудрявых,
Ты был удачей окрылён:
Поэзия, и рок, и слава...
Но, преступив пороги Рима,
Путями устремился в Мекку...
Есть восхищенье пилигримом,
Нет оправданья человеку...
Покрылись мхом поля сражений,
Вояки льнут к своим любимым,
Лишь ты живёшь их отраженьем
И угасаешь нелюдимо.
Не спишь до хрипоты рассветной,
Циничен будто Вильям Блейк.
Ну как любить тебя за это?!
А вот люблю же, как Сольвейг...