Т. К.
Мне не выжить в этом городе,
В одиночестве - тем более
(Или менее - ещё не всё равно?).
Мне не выиграть тоску мою,
Мне молчанье сводит скулы, но
Всё упрямее молчу. Ну, где ж оно,
Это чудо, что обещано
Нашей встречей? Сами - где же мы? -
Мы идём по разным струнам - не сойтись...
Точки нет такой на грифе, чтоб
Пересечься, чтобы выплакать
Этот, в сердце заигравшийся, мотив.
17/VII-10