старится вечер, седеет свет, воздух горек и густ.
в моей голове много историй - тех, от которых грусть.
тех, от которых быстро бегут, которых не берегут,
закрывают в бутылке и вертят в руках, сидя на берегу.
забывают в метро, в гардеробе, топят в Мондора Асти,
как письмо, за которое стыдно, разрывают на части
бросают монетой в фонтан, чтобы вернуться за счастьем,
а про себя умоляют о том, чтобы не возвращаться.
а у меня они все со мной, и свет от них как туннель
в месиво фраз, жестов, взглядов, закрытых дверей,
в шквалистый водоворот моих заброшенных лучших дней,
в которых я красивее и живей,
талантливее и смелей.
составляю свою биографию из сообщений входящих,
говорю о себе потише и молчу о себе почаще.
все равно среди ваших мыслей навязчивых
нет
меня
настоящей.