Подайте, молвил он, и устыдился.
Не подал я. Чего теперь стыжусь.
Не пьян он был. Ах, если бы напился,
Меня не грызла б эта злая грусть.
Он ростом мал, плюгав, интеллигентен,
Ну как же он - с протянутой рукой?
Ведь было ж всё: жена, собака, деньги,
И кабинет, и рюмка, и покой.
Но он стоит. На лестнице Магнита,
Рука дрожит. но выбрит он и чист,
И я подумал, кто же эта гнида,
Из за которой он как падший лист.
Не подал я. Простите, и поймите,
Мой горек хлеб, и дорог, как у всех,
Но для него вы что нибудь найдите,
И я найду. Ведь скупость -смертный грех.