С картины улыбалось лето,
звучал, как музыка, сонет.
Платил словами, как монетой,
за краски яркие поэт.
Слова окрашивая смело
в цвета давно ушедших лет,
он возвращал их то и дело
из арий оперных в куплет.
И каждый раз то те, то эти
слова минуют пьедестал,
и каждый раз поэт в ответе
за тех, кто гением не стал.