Дождь холодный в окно мое бьет
Тугою плетью.
Уцелевший кленовый листок
Треплет ветер.
Он, промокший, озябший, дрожит
В непогоде:
Умирая, он хочет жить
На свободе.
Но законы всегда одни:
Прожил лето
И, бескровный, теперь умри-
Жизни нету.
Лишь полгода еще пройдет-
И весною
Почки вскроются,
Расцветет
Клен листвою.