Возможно, мне осталось немного.
Возможно, судьба, как месяц двурога.
А, возможно, я только в начале путей.
И если дозволит Он, я их пройду без затей…
В чернильницу ночи падает луч.
Почерк ночи томно-медово тягуч.
Ночь рисует танго растрескавшегося асфальта
Острыми плечами скрипок, тонкими пальцами альта…
А наш домовой метёт листву,
Улыбаясь в золочёные летом усы.
Я отдал ему на время свои часы.
Пусть льёт перламутр на секунды пока я живу.
Он с почерком ночи
Сличает свой почерк.
Он пишет кардиограмму фестского диска.
И ставит в графе «зима» жирный прочерк.
И приговаривает: «О, чёрт!
Зимы не будет…
Весна уже близко!»