«Разбегаемся все. Только смерть нас одна собирает».
И. Бродский
Вот и время пришло ненадолго за край посмотреть,
И назад оглянуться, где взять ничего не удастся…
Кроме нескольких строф… где еще не успела сгореть
Невозвратная юность с пропиской почти что арбатской!
Я себя узнаю не чужим в Патриарших дворах,
С семиструнной гитарой в кругу еще не отлетевших,
И, казалось, бессмертных друзей попирающих прах,
За бутылкой портвейна поющих, веселых и грешных!
Мы любили Москву, ту, которой давно уже нет,
И не будет, увы… не похожей на Рим, слава Богу!
Никого не сужу: мы за свой лотерейный билет
Получили сполна, пережив и страну, и эпоху.
Опадают листы… всяк пропел свою песню, как смог,
Унеся в темноту свой кусочек былого Арбата…
За печальным столом посылаю Вам несколько строк…
Если там наливают – меня помяните, ребята!
Ибо я еще здесь… у полуночной лампы своей.
Мое время не вышло. Невидимый дождик осенний
Отражает в окне влажный отблеск ночных фонарей…
Запоздалых прохожих промокшие горбятся тени…
… Вот и время приспело взглянуть ненадолго за край…
Книги, встречи, дворы, разговоры, крепленые вина –
Моя бедная юность! Московский потерянный рай –
То ли снег над тобою летит… то ли пух тополиный…
13 октября 2004 года