Ты меня позабудь, я в потоке таких же негромких
И таких же неярких, как наша оплывшая свечка,
Прячусь крохотной спичкой, горящей в руках у ребёнка,
Потушить меня поздно, тушить меня, ласковый, нечем…
У кого-то пожары, и душно от сажи и пепла,
А меня не заметят, меня не воспримут серьёзно.
Мне дождаться бы только чужого солёного ветра
И, иголкой в стог сена воткнувшись, уехать без спроса…
Пусть они причитают, что зябко и грустно без света,
Пусть бегут по перронам в погоне за собственным прошлым.
А вагоны пылают, но в них меня, крохотной, нет уж, -
Я монеткой на рельсе. Молчите!
Ребенку всё можно!