В недостижимости мечты,
в лучах искусственного света
растут бумажные цветы
неописуемого цвета.
Растут из праздничных колонн,
из злачных мусоропроводов,
растут из вычурных корон
велеречивых цветоводов.
Прут на потеху дураку
нелепо, тупо, неурочно -
а цветоводы на торгу
дерут поштучно и построчно.
Растёт бумажная гора.
Пора парадов и оваций
отбарабанила «ура»
и тихо тронулась спиваться.
Остался мусор белых роз,
тюльпанов жёлтая изжога,
туманов синих купорос
да суета под мышкой бога.
Их гонит ветер на панель,
пинок ноги - на мостовую,
а им всё «Кэмэл» да «Шанэль»
щекочут душу неживую.
Аляповаты и скучны -
шуршат, ломаются, рядятся
в ночные бабочки мошны -
и в лужу радостно садятся.
Цветы, похожие на жмых,
на мишуру, на сыпь, на ости.
Забота дворников немых.
Забава ветра на погосте...
Начало 90-х