"Согнав стадо на опушку, пастух прислонился к березе, поглядел на небо, не спеша вытащил из-за пазухи свирель и заиграл. По-прежнему играл он машинально и брал не больше пяти-шести нот; как будто свирель попала ему в руки только первый раз, звуки вылетали из нее нерешительно, в беспорядке, не сливаясь в мотив, но Мелитону, думавшему о погибели мира, слышалось в игре что-то очень тоскливое и противное, чего бы он охотно не слушал. Самые высокие пискливые ноты, которые дрожали и обрывались, казалось, неутешно плакали, точно свирель была больна и испугана, а самые нижние ноты почему-то напоминали туман, унылые деревья, серое небо. Такая музыка казалась к лицу и погоде, и старику, и его речам."
А. П. Чехов "Свирель"
Легко, невесомо
В одеждах из ветра,
В карете из ночи
Прибудет сентябрь...
И в городе сонном
ещё до рассвета
он мантии клочья
рассыпет, шутя.
Таинственно - тихо,
листы прижимая,
возьмутся деревья
ему подпевать...
И это не прихоть -
природа живая
задолго отрепья
спешит примерять.
Под утро, волнуясь,
покинув постели,
и первые птицы
сорвутся в полёт...
И, грустно рифмуясь,
заплачут свирели...
Знать лета страницы
сданы в переплёт...
12. 08. 2010