На краешке стола,
Чуть горбясь над листом.
Ты в этот час спала,
Корпел я над стихом.
За окнами темно
И форточка открыта.
Мне было все равно,
Что рифма не раскрыта.
Наступит вдруг рассвет
И на листе моём,
Появится сонет,
Который мы споём.