В сердце - этой маленькой таверне, -
Где толпятся все, кому не лень,
До того убого, дымно, скверно,
Что хоть в петлю голову продень.
Или шарф на шею подлиннее...
Это уже было. Не смешно.
Кто-то табурет ступнями греет,
Ну а мне, похоже, не дано.
Кто-то на руках рисует бритвой
Резкие, глубокие тире...
Красный не люблю. В моей палитре
Он, как красный день в календаре.
Потому-то парусник безумный
Где-то там алеет впереди
Для других - счастливых, неразумных,
С искрой божьей в трепетной груди.
Где ж душа - циничная путана -
Растеряла веру в чудеса?
Если для Ассолей капитаны
Алые цепляют паруса?