Философы друг другу рвали глотки,
Слюной плевав понятье красоты,
А старый скульптор знал довольно четко,
Как показать величия черты.
Он много лет искал материалы,
И столько же - натурщицу свою,
Не понимая, что не то искалось:
Лишь плоть со плотью грацию дают.
На кладбище он выкопал модели-
Первичные и грубые бруски.
Тела как тряпки в мастерской висели,
Когда срезал с них первые куски.
''Ведь смерть прекрасна! Грация не тлеет!
Вы - дорогое, сладкое вино,
Которое со временем вкуснее:
В нектар лишь превращается оно...''
Заботливо руками лица гладя,
Ножом срезал гниение и тлен
И вырывал им волосы по прядям,
Чтоб не мешали женской красоте.
''Богини, музы, девушки... Прекрасны!''-
Он плоти запах язвенной вдыхал,
Лаская шею, плечи, губы, пальцы,
От вдохновенья медленно стонал...
В агонии как пламя билась бритва,
На теле вырезая ясность черт,
И обвивали черви-паразиты
Степенно обнажавшийся скелет.
Согбенный мастер, стоя на коленях
В крови, во плоти, пред своей мечтой,
Свисавшей чрез межреберные щели,
Всё восторгался женской красотой...