Пекутся гренки - вот и осень,
вот и осень на дворе…
В душистых пенках тонут осы:
варенье стынет на заре…
И дом весь полнится тревожной
полупрозрачной красотой
букетов пышных, но не сложных,
так пахнущих сухой травой…
Чуть - чуть полюдней стало утром
на остановке под горой,
вставать пораньше – ох, как трудно,
и - холодно идти домой…
Но как люблю я эту пьяность
дорог начала у крыльца
и голубую безызъянность
у их размытого конца!
Но как люблю я этот ветер!
С утра мой путник на ногах…
Нет ничего милей на свете,
чем осень ранняя в горах!
Она приходит утром в восемь,
шестнадцатого августа всегда, -
вчера ещё парило с сосен,
а нынче – холод и вода...
Дождём всегда она холодным
вдруг застучит в моё окно, -
моренным вихрем сумасбродным
уже распахнуто оно...
И я ловлю неловко створку,
туману радуясь в горах,
и не спешу задёрнуть шторку:
дождя слезинки на губах…
И медлю отступить в тепло...
Глотнув осеннего огня,
смотрю, смотрю, смотрю в окно,
сегодня день рожденья у меня…