мимо

Павел Шульга
…А они говорят: ты же, вроде, не горд,
Так чего ты стоишь? Подымайся на борт!
Что ты прячешься в море раскрашенных морд,
Как в тени?
Ты же можешь такое, что ух! Первый сорт!
Ты рисуешь, как бог, ты рифмуешь, как черт,
Так неси же, неси нам искусство. Аппорт!
Не тяни!

А ночами в ушах громыхает иврит,
И является некто – нечесан, небрит,
Только с кем говорит он и что говорит –
Не поймешь.
В глотке стая пираний и кожа горит,
Словно воздух – не воздух, а чистый иприт,
И неясно, перо из лопатки торчит
Или нож.

А наутро глядишь: чудеса – в решето,
Исчезает в пыли, словно цирк шапито,
Все, что ночью долбило в груди долотом
До зари.
И любые слова – всё не то, всё не то:
Бледный конь получается – в драном пальто,
А труба завывает клаксоном авто,
Хоть умри.

И тогда ты понуро идешь со двора,
Опостылев себе, как Сизифу – гора,
Чтобы водку глушить в кабаке до утра
От стыда.
Потому что опять ты стрелял от бедра,
И промазал, и в небе зияет дыра,
Потому что не понял опять ни хера,
Как всегда.