выключат интернет, а когда включат,
кто-то другой окажется чем-то тебя лучше ©
эта твоя гребанная повесть временных лет
для кого-то как перепись населения:
тех, кто попал под прицел - нет,
но остались выжившие от руки гения.
в них по-прежнему бьется красное мальборо,
как в сердце твоих несчастных зверушек:
сигаретную пачку разрезало надвое -
не пожалело ни лямок, ни пуговиц, ни рюшек.
а те, выжившие, - все искалечены,
ходят с костылями и плюшевыми заплатами,
временем залечены вдоль и поперечно,
не спасли их ни крестиком, ни латами.
ты на танке рассекаешь с улыбкой въевшейся.
каждый день включаешь свет килобайтами,
у тебя уже нечему биться бешено -
только пальцам, уставшим гонять за сайтами.
и глаза красивые, без хрусталиков,
погасают, если к ним прикасаешься.
я тогда была еще маленькой
ты теперь меня не касаешься.