тринадцатистрочное
Хрустя песочком, кружится пластинка.
Хрипит давно забытый мною блюз,
И часто на царапинах запинки,
Но есть душа… Быть может, я решусь –
И всё ж достану старую гитару
Из пыльного потёртого чехла.
И нервно вздрогнут пальцы, пыхнет жаром
Дотла не догоревшая искра
Под слоем пепла отшумевших лет.
Вновь борются внутри и да, и нет –
Когда-то сам себе я дал запрет…
В объятьях пальцев гриф помимо воли,
И ожил блюз в щемящем си-бемоле…