Ты проживаешь жизни… Одну в своём теле,
Вторую в моих стихах… Неужели мало?!
Третью… [давай убьём?] Я на прошлой неделе
Думала сдохну… Тебя слишком много стало.
Ловко пробрался в поток повседневных мыслей,
Тех, что за завтраком, и что перед сном тоже.
Можно ль мою, одну, называть теперь жизнью?
Ей уже места совсем нет под этой кожей…
Чёрт побери, я опять научилась плакать,
Множить окурки, гадать на кофейной гуще,
Падать ночами в бессониц стальные лапы…
Тихо сползаю с ума, от во мне живущей
Глупой, влюблённой дурочки. Мне-то за тридцать…
Ей же семнадцать, а может гораздо меньше.
«Он ведь не мой! Да пойми!»- начинаю злиться.
Дурочка хлопает глазками: «Ну, а чей же?»
Я ничего не скажу ему… [здравствуй, детство…]
Роль – равнодушие. Я в этих играх профи…
Но от себя, ненормальной, куда мне деться,
Вновь прогнозируя личную катастрофу?