Твоё тонкое курево с каждым днем всё легче и легче.
Всё больше закатов на берегу одиночества.
Всё больше банальных "Держи меня крепче..."
Всё меньше в ответ: "У тебя всё получится."
С каких это пор ты не носишь тетрадь со стихами?
Играешь с огнём, но ужасно боишься порезаться.
А ведь ты так до сих пор и не запахла духами.
Да и нафиг сдалось это феромонное зельице.
Давно ли ты стала настолько морально фригидной,
Что живёшь исключительно душами близких?
Такая наивная, что даже немного обидно.
Ну что тут поделать. Видать, подростковый кризис.
Скажи, а ты всё еще грезишь о чёрной мужской рубашке,
Подаренной кем-то до боли, до счастья родимым?
Но ведь ты сосчитала все до одной мурашки,
Их поимённый список оказался ужасно длинным.
Тебе ведь по нраву скрываться за грубостью, девочка?
От кого ты бежишь? Ох, если б ты только знала...
Ты выплюнешь боль, как арбузные скользкие семечки.
Но ты чувствуешь боль. Ты, наверно, еще живая.