Прошедших дней скупая радость.
Правдивых слов забытый звук.
Любить людей - такая малость,
Когда ты любишь всех вокруг.
Когда ты пишешь о свободе
В своей трёхкомнатной тюрьме,
И жизнь - не жизнь, а что-то вроде.
Всё это, право, не по мне.
Всё это не имеет смысла,
Хоть руки в кровь свои сотри.
Всем миром правят только числа,
Что циркулируют внутри.
Что циркулируют снаружи,
Их итерации просты -
Круговорот воды из лужи
С дождём воспринимаешь ты.
С дождём рождается в природе
Избитых фраз порочный круг
И стих - не стих, а что-то вроде,
Правдивых слов ненужный звук.