за твоим окном, как всегда перебравшим с вечера пейзажного перламутра,
на рассвете внезапно выростает каменная гряда.
пока ты спишь, внутри твоего окна в это самое утро
что-то меняется навсегда.
музыка порвала барабанные перепонки, всхлипнула и упала.
никто не заткнул её уши ватой.
никто не копал для неё траншей.
миссис никто и тебе оставляет шепот после сигнала:
"дитя, кажется, эта жизнь тебе немного великовата.
не грусти, ушей".
эта леди по виду - ангел. на деле - само коварство.
она слышит сквозь стены как рвётся последняя нить.
ты понимаешь: на этих скачках признают лишь одно лекарство -
пристрелить.
— согласись, здесь не место несчастным.
и без вас тут, детка, сплошной бедлам.
ты писала в небесную канцелярию слишком часто,
и они теперь удаляют тебя за спам.
я зайду на минутку, можно? понимаешь же, дело свято.
нам придется ковры запачкать, ты уж не сердись, дружок.
— уверяю вас, счастье есть. правда, в этой комнате маловато
проходите в гостиную, здесь ещё свежо.
женщина с револьвером кивает молча - само понимание.
— посмотрите, здесь его отпечатки, а эти фужеры помнят его на вкус.
она поправляет перчатки, задерживает дыхание
и нажимает спуск.