Это шорох в ночи, шорох крыльев
летучих мышей,
это скрежет дверей - запираются
на ночь все двери.
Это памяти боль в моей глупой
бессмертной душе
заставляет шагами - по кругу -
полкомнаты мерить.
Эта жизнь так похожа на чей-то
безумный дневник,
в ней - так мало меня, ну а ты -
ты ушел добровольно.
Иногда я дышу по ночам через силу -
всхлип... всхлип,
и рыдаю в подушку - одна. Я устала.
Мне больно...