Утром дворники метут улицы,
Листья с солнцем в синеве целуются.
Только старый мудрый дуб хмурится:
«Как и двести лет назад балуются!
Люди в вечной суете мечутся:
Нет корней, запаса нет прочности…»
Лист судьбы сметёт метла вечности,
Дуб качает головой пророчески.