Кто же распишет странною вязью наши недели,
Кто же расскажет слов не жалея о перепутьях.
Мы промолчим, мы немного другого с тобою хотели,
Старый плетень с бузиною повисшей на прутьях.
Как передать, если слов как всегда не хватает,
Запах цветов на лужке и кузнечиков пенье,
Птицу с названьем «удод», что средь веток летает,
Дней, что с ветлы прямо в балку слетают в смятенье.
Светлые дни, после больше таких не бывало,
Были другие, но это для повести третьей,
Память кружится над нами цветным одеялом,
Память, что душу в другое уносит столетье.
Снова несется душа ко плетню с бузиною,
Снова тропинка до горки и дедушки руки,
Бабушкин взгляд оберегом стоит за спиною,
С ним не боюсь ни беды, ни судьбы, ни разлуки.
